.

Il mese d’agosto è la permanenza dei fiori feriti.
La brezza non cambia la direzione del vento.
L’assenza della parola non rompe il giuramento.
Ho imparato a pesare il peso delle coscienze
Con un grano di sesamo sul mio pane.
Un muro superbo cade da solo.
La polvere lo brucia alla porta delle rovine.
Pazientemente, secolo dopo secolo, ho levigato le parole,
E cambiato il dolore nel viso dell’uccello.

.

.

Non c'è ancora nessun commento.